Gravidade zero
Não me impede de cair
Desafogo-me do excesso de chão
E mergulho nessa ausência
Nessa rara lacuna que separa os edifícios de um milagre
Que mantém distante as pessoas que se esbarram nas ruas
Aqui
Tudo é possível
E ninguém me derruba enquanto caio
Nem mesmo o meu chapéu se desequilibra
Seguro em sua mão
Não porque preciso de apoio
E nem porque quero te levar junto
Isso é apenas um gesto
Como um abraço
Como o fim.

(Ou, a geo-imagem é real pois em sua virtualidade se repete três vezes, para não ser esquecida pela dissolução dos rins.. Ou ainda, em meio a trovões e relâmpagos, goelas de cérbero são transformadas em dobras maravilhosas…Ou mesmo assim, a sua sombra é tudo que se pode esperar no deserto…Ou por fim, dançaremos antes de pular no abismo, ao som do vento, à lenta separação de nossas mãos, concentrados na queda única de cada um…no sentimento, ainda assim, do círculo)

I

Na busca do conhecimento,

todos os dias algo é adquirido,

Na busca do Tao,

todos os dias algo é deixado para trás.

E cada vez menos é feito

até se atingir a perfeita não-ação.

Quando nada é feito, nada fica por fazer.

Domina-se o mundo deixando as coisas seguirem o seu curso,

o seu Tao.

E não interferindo.

Tao Te Ching (Cap.48)

II

O terreno não é perfeitamente plano, por isso o banquinho é feito com três pernas, para que não fique manco, para que se ajuste com facilidade às irregularidades.  Não há dúvida que na casa de deus, Jesus se senta num banquinho de três pernas ao lado direito do trono, direito de quem olha da porta principal, claro. Afinal, é óbvio que um homem que anda no lombo de uma mula não pensa muito antes de escolher algo.  Se Hermes, irmão de Jesus, pensasse muito, seu caduceu estaria liso e seria um simples cabo de vassoura.

Serpentes, relâmpagos e terrenos irregulares parecem se encontrar quando a pretensa solidez da racionalidade humana é desmascarada.  A racionalidade, como sabemos,  quer alimentar apenas o cachorro bom, como se isso fosse possível.  Lao Tsé, o terceiro irmão de Jesus, enquanto louva a Mãe que tudo nutre, vê claramente Cérbero com suas três cabeças serem alimentadas igualmente com suas três goelas abertas.

A racionalidade apenas olha, nunca vê. Para tal só existe o bom e o mau ou então uma mistura dos dois, mas nunca um completamente outro. O totalmente outro para a racionalidade ainda é uma mistura, uma projeção.

Esses três personagens não estão olhando, estão vendo.  D. Juan,  o índio louco, insistentemente explicava à Castañeda, o branco racional, que a racionalidade humana impede o olho de ver e vicia-o em olhar. O cego apenas olha, não vê, diz D Juan.

       Ora, a racionalidade separa e foca, e constantemente se esquece disso.  Veja, não apenas olhe. Não apenas relacione todos os três que achar.  Mesmo que sejam três os desejos, as fadas, os patetas, os sobrinhos de Donald, os porquinhos, as negações de Pedro antes do galo cantar, mesmo e por mais que a matemática diga que dois e um somam três.  Há uma triplicidade que não é explicada por nenhuma operação da mente racional.  Mesmo que o triângulo seja belo, mesmo que Pinóquia tenha três tarefas antes de morrer, há um mistério, um terceiro incluído, insuspeito.

       Nada é menos óbvio e nada é menos explicável, mas, ainda assim falamos disso, apontamos, sugerimos, relacionamos santuários, pintamos cabeças, corações e mãos, porque simplesmente não o podemos fazer de outro modo.  Então dizemos que o terceiro incluído habita uma outra dimensão.  Tentamos caminhos alternativos, choques corporais, olhamos nossos pés de pato e dizemos mangalô três vezes, ainda que em sonho.  A terceira hora facilmente se torna uma fantasia de carnaval com ares de procissão esotérica para os homens que só sabem olhar sem ver.  Tratados são escritos tentando decifrar um conhecimento escondido.  Símbolos são dissecados e todas as medidas são tiradas para que fórmulas falem e revelem o mistério do Três.  Mas a terceira hora é um mistério para a racionalidade.  Tão misteriosa quanto o ato de não julgar, a partir do qual são feitas coisas novas.

       Na primeira hora o eu é desmascarado, e isso é uma experiência vital.  Na segunda hora a máquina produtora de identidades-eu é desmontada, surge o discernimento do ato de discernir.  A terceira hora não é um seguimento das duas anteriores, ela habita ao mesmo tempo com as duas, se faz valer e, apesar disso, ela não está lá.  A terceira hora é a dobra onde todo esquema espírito-alma-corpo deixa de ser apenas esquema.

       Num mundo de planícies que tremem, a terceira hora se dobra três vezes. Que geo-imagem podemos usar aqui? Enquanto o Caminho não existe sem caminhante, o Curso, bela imagem para Tao, existe por si só, não é preciso que algo ou alguém o percorra.  O Curso é movimento de si mesmo.  Por isso enquanto todo caminho deixa pegadas de quem por ali passa, o Curso apaga consigo o que ele mesmo deixa.

       Dobras são como falhas, regiões crepitantes de onde parece que ouvimos e vemos línguas de relâmpagos: puro pentecoste. É aí que a terceira hora surge.  Dobras são as pistas não propositais deixadas pelo Curso. Três dobras desenham um relâmpago.  Três dobras entrelaçam as cobras no caduceu de Hermes.  De um lado o espírito esquecido, do outro o corpo incompreendido.  No meio a dobra-alma desdobra-se em corpo e espírito, medo e coragem.  Aqui se aprende a doutrina da vida e a doutrina da morte e, sobretudo, aprende-se a livrar-se de ambas.

       A terceira hora revela um tempo completamente novo, livre dos esquemas rígidos, das flechas arbitrárias, um templo blocado que pulsa e é escândalo para os sacerdotes de todos os tipos e credos e dogmas e leis. A terceira hora subverte, revoluciona e, se não o fizer, não é a terceira hora, mas apenas uma caricatura racional, outra armadilha de quem ainda se encontra às voltas com o desafio da segunda hora, prestes a se esquecer do que se passou na primeira hora e a uma passo de retornar ao mundo dos sonâmbulos de cada dia.  Ao mesmo tempo, quem passa pelas primeira duas horas já estava desde sempre na terceira hora, como uma benção que o acompanha silenciosamente.  Por isso dobramo-nos respeitosamente pois aí nos encontramos face a face com nossa alma.

By Hammadi

III

Me diga como posso tocar teu coração?

Como uma flecha envenenada eu me dirijo

para o centro mas eu erro por um triz.

Será que você gostaria de compartilhar deste veneno?

O veneno que na dose certa cura, faz despertar?

Me diga, comeria comigo deste pedaço oco de nada?

Onde nada é oferecido, porque nada pode ser tomado.

Eu não tenho o que te oferecer,

eu não tenho nada para dar,

somente a sombra da minha companhia por uns momentos

na caminhada deserta… no deserto.

Eu prometo te conduzir ao vazio,

ao mesmo vazio que eu tento invadir.

Eu te ofereço a mão,

a mão que não poderei evitar que desapareça

no momento que soltarmos no abismo.

By Kali, desesperadamente humana

IV

Percebi que nunca tivera o menor interesse em viver,

mas apenas nisso que estou fazendo

agora, algo que é paralelo à vida, que faz parte

e ao mesmo tempo fica além dela.

Absolutamente não me interessa o que é real.

Só me interessa o que eu imagino que é,

aquilo que sufoquei todos os dias a fim de viver.

By Henri Miller, in Trópico de Capricórnio

V

Morrer, desaparecer: mistério mais fascinante que possuo. Daí, surgiu minha escritura, e Miller sabe disso, Bandeira também. A experiência de escrever custa caro e, até hoje, o que sinto nesse ato só foi claramente compreendido e expresso por imagens. Imagens fúteis, desprezíveis, sem nenhuma nobreza. Meu tempo, vídeo-TV, não deixou escapar. Foi num Globo Repórter displicente como qualquer notícia. A matéria contava sobre o cara que resolveu esquiar do alto do Everest (se lembro bem). Grande aventura, boa pra dormir, onde se filmou desde o transporte do material pelos tibetanos, até o tipo de comida, das barracas e detalhes do plano: subiriam por um lado e ele, o esquiador, desceria por outro, único local possível para tal loucura. Atingiria provavelmente 180 km/h e, para que conseguisse frear antes de atingir o grande precipício, levaria um pára-quedas, artifício que poderia falhar por causa do ar rarefeito. Eu, mais uma vez, comendo biscoitos com leite, ouvindo aquela música linda de fundo, a das grandes conquistas, às 22:00h, depois do trabalho (nada mais ridículo sempre), me fiz perguntas imbecis: pra que isso? Não tem sentido! Esse é louco?! É, talvez, mas aquilo me excitava. Foram com seus balões de oxigênio, subindo lentos, escalonados, solitários. Um pouco antes, oito quilômetros acima do nível do mar, começaram a checar o material: esquis, botas, oxigênio, pára-quedas, e um radinho para se comunicar (isso me chamou a atenção. Na hora da descida, poderia transmitir o que sentia. Eu, que nunca desceria esquiando o Himalaia, poderia ouvir palavras fantásticas, e, por momentos, entendi a beleza da tecnologia). Tudo certo? Tudo. A câmera deu uma tomada geral do deserto gelado, teto do mundo, e ele partiu. Seriam poucos segundos, precisos. No final, o precipício esperava. Simbologia rara para a vida de cada ser: esquis, deserto gelado, pára-quedas, radinho (maravilha introduzida no universo) e o precipício, sempre inevitável e desconhecido. Ganhando velocidade, velocidade, falou. A transmissão difícil, dolorosa, reforçava vento e trepidação de forma assustadora. Ele disse:

Não há o medo

Não há o medo

Só o nada.

Isso. Quando razão, sentimento, corpo e intuição tendem a únicos, concentrados, expressivos. Numa luta, encarada como última, não se importa perder ou ganhar, apenas lutar com todas as forças:

Não há o medo

Não há o medo

Só o nada.

Num momento, o pára-quedas abriu mal, ele perdeu o controle, bateu e rebateu na neve, nos esquis, escorregando a alguns metros do precipício, pouca distância e parou, como um morto. Pelo radinho, os amigos gritavam seu nome e, depois de alguns instantes, respondeu estou bem. Ele escapara, felizmente pra nós e pra Globo, mas por quanto tempo? Um dia repetiriam o vídeo e o veriam escorregar até a queda. O precipício nos aguarda e qualquer arte são ensaios, checagens, para a grande descida, solitária, celacanto, final. A não ser que se junte o vôo despirocado e torto do pterodáctilo, parindo nanorobôs velozes de alegria: nossa crença! Nossa loucura!

By Kaslu in Celacanto Provoca Maremoto

(Ou, as duas formas de composição literária: aquela dos que acreditam em teoria e prática, e aquela outra, dos que violentam as palavras, forçam os elementos, e criam impulso vital…. ou ainda, para além de mim mesmo, apagado de brilhante, o ser alegre… ou por fim para além do blog do bem e do blog do mal, somente a verdade, o blog de guerra)

I

II

(…) Quando escreve, é comum que fique na região dos conceitos e das palavras. A sociedade lhe oferece, elaborada por seus predecessores e armazenadas na linguagem, idéias que ele combina de maneira nova após as haver por sua vez remodelado até certo ponto para as introduzir na combinação. Esse método dará resultado mais ou menos satisfatório, mas chegará sempre a um resultado, e num tempo restrito. A obra produzida poderá aliás ser original e forte; não raro o pensamento humano se verá enriquecido com ela. Mas não passará de um aumento da renda anual; a inteligência social continuará a viver com os mesmos capitais, com os mesmos valores. Há porém outro método de composição, mais ambicioso, mais seguro, incapaz de dizer quando terminará e mesmo se terminará. Consiste em escalar, do plano intelectual e social, até um ponto da alma de onde parte uma exigência de criação. O espírito onde essa exigência se instala pode tê-la sentido uma só vez na vida; no entanto ela está sempre lá, emoção única, abalo ou impulso recebido do próprio fundo das coisas. Para cumpri-la inteiramente, seria preciso forjar palavras, criar idéias, porém não mais seria se comunicar, nem por conseguinte escrever.

Contudo, o escritor tentará realizar o irrealizável. Ele irá procurar a emoção singela, forma que quereria criar sua matéria, e se dirigirá com ela ao encontro das idéias já feitas, das palavras existentes, enfim, dos contornos sociais do real. Ao longo do caminho, ele a sentirá explicitar-se em signos saídos dela, quero dizer, em fragmentos de sua própria materialização. Esse elementos, cada um dos quais único em seu gênero, como os levar a coincidir com palavras que já exprimem coisas? Será preciso violentar as palavras, forçar os elementos. Mesmo assim o sucesso jamais será garantido; o escritor indaga a cada instante se valerá a pena ir até o extremo; a cada resultado favorável parcial ele dá graças ao acaso, como o trocadilhista poderia agradecer pelas palavras com que depara por se prestarem a sua brincadeira. Mas se ele chega ao fim, terá enriquecido a humanidade com um pensamento capaz de assumir aspecto novo para cada geração nova, capital infinitamente produtivo de lucros e não mais de uma quantia a gastar imediatamente. Tais são os dois métodos de composição literária. É inútil não se excluirem de modo absoluto, pois se distinguem radicalmente.

By Bergson